返回 2025年05月17日

　　□ 雨林

　　晨光微熹时，古城墙角的玉兰悄然绽放了。
　　仿佛就在昨夜，这些沉睡的精灵们突然记起一个千年之约，纷纷舒展腰肢，将积蓄一冬的心事尽数吐露。在青砖黛瓦的映衬下，那些或洁白或淡紫的花朵显得格外清丽脱俗，宛如从时光深处走来的仕女，衣袂飘飘，暗香浮动。
　　行走在玉兰盛开的古巷，自然想起了古秦州的才女苏蕙。千年前，她是否也曾临窗而立，望着庭院里初绽的玉兰，将满腔相思织就成如泣如诉的回文诗？月光从窗棂间漏进来，照着她指尖的血珠。那些字句缠绕成结，结又解成新的字句，像她永远理不清的心事。如这玉兰一般，在寂静中绽放，在绽放中凋零，滋养着后世文人的心田。如今玉兰开了，我疑心是她回来了——每一朵花里都藏着她未写完的诗行。
　　古秦州在文字里愈加幽深，高楼广厦比北魏的佛像还高，游客们边吃麻辣烫边自拍，辣椒油的红映在手机屏幕上，像某种古老的图腾，古城的街道游人如织，语笑喧阗。但只要你放慢脚步，依然能在某个转角遇见历史：一块斑驳的彩陶残片，或许曾盛放过新石器时代的粟米；麦积山石窟的佛像，依旧保持着千年前的慈悲微笑；杜甫走过的寺院或街巷，仍在传唱着那些不朽的诗篇。
　　驻足一株盛开的玉兰树下，阳光透过花瓣，在地上投下斑驳的光影。微风拂过，几片花瓣轻轻飘落，有一片恰好停在肩头。那一刻，有遥远的声音在呼唤，仿若从诗中翩然走来，或许就没有声音，只是玉兰本身在诉说它见证过的秦州沧桑岁月。
　　行走红尘，我们总是匆匆而过，很少停下脚步聆听这些古老的声音。但或许在某一个不经意的瞬间，当一片花瓣轻轻擦过脸颊时，才会突然明白：历史从未远去，它只是换了一种方式，继续在这座古城里生长、绽放，就像到了北方四月的春天，生命开始了新的轮回：有些花即将灿烂开放的时候，有些花却早已凋落成泥。
　　盛大的阳光下，玉兰花凌空而开，以自己的温柔与孤绝，装扮着游人的风景。是的，它把自己的美丽正拱手于人间。那么，其中的一朵，祈愿它认出了我，可我从未懂过花的语言，而且匆匆经过后已然远远地离开了。
　　有时候回望是一种毒液，让人始终明白：所有的繁华，不过就是一场昨日的旧梦。